Travassós: vinhas, altitude e sabor minhoto autêntico

O ar da manhã cheira a terra virada e a fogo brando. Aqui não há 357 metros de altitude — há um monte que a gente chama de "lá acima" e outro "lá em baixo", onde o rio se sente antes de o ver. Travassós acorda aos solavancos: primeiro o galo do Sr. Arménio, depois o tractor do Zé Manel que liga às seis e meia em ponto, mesmo ao lado da janela onde ainda se dormia.

O que a terra dá

As vinhas não são "geométricas" — são muros de pedra que o tempo foi desfazendo, cada parcela conhece o dono pelo nome da mulher que a herdou. A uva é loureiro, arinto e aquela meia dúzia de pés de azal tinto que o pai do Sequeira se recusa a arrancar. Em setembro, o cheiro a mosto fica preso à roupa e as mãos ficam pretas durante uma semana. A carne barrosã vem do Gajo, três quintas acima — comprou-se ontem e já está no sal. O mel é do Toninho, que não é DOP nenhum mas tem um tom que só dá quando as urzes flor depois de uma chuva de verão.

Quem fica

Os números dizem 1444, mas quem conta são as 22 crianças que apanham o autocarro às oito na banca da Coca-Cola, os sete velhos do balneário que ainda jogam à sueca às terças, e os três estrangeiros que compraram a casa do canteiro e agora perguntam onde se vai ao médico. Há dois AL — um chama-se "Casa do Lagar" e tem uma piscina que ninguém usa porque o rio é mais fresco. A mercearia da D. Alda vende leite em pacote e mata bicho à porta, dependendo do dia.

O fim do dia

Quando o sol se põe atrás do castanheiro grande, a pedra da igreja fico cor de mel e o cemitério parece maior. É a hora em que os netos ligam a perguntar se já se tomou o comprimido, em que o café do cruzamento enche-se de fumo de queijo e de conversa sobre o preço do leite. Não há pontes monumentais — há a ponte de madeira que o Cláudio arranjou no outono passado, onde as crianças se atiram de bicicleta e onde um dia o avó nos ensinou a nadar com os collants da avó a fazer de arnês.