Artículo completo sobre Morais: aceite y canto entre castañares de Bragança
Pueblo del Geoparque donde el humo de pino mezcla con romerías y feijoada
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La luz de la mañana rasca las cumbres de los castañares y se derrama sobre los olivares que bajan en bancales hasta el valle. A 625 metros, Morais despierta con los mirlos discutiendo en los tejados y el arroyo de la fuente desbordándose. El olor a tierra mojada se mezcla con el humo azulado que sube de las chimeneas: alguien ha tirado un pino seco a la lumbre.
Lugar de residencia
Dicen que el nombre viene del latín moraria. Tal vez. Lo que sé es que aquí se queda uno: los caminos de pizarra están hundidos en las huellas de quien nunca se marchó. Desde que el rey D. Dinis donó estos cotos a la Orden de Cristo han pasado siete siglos y aún se planta maíz en los mismos campos. Hoy somos 530 según el censo, pero la víspera de la romería somos miles: los hijos que emigraron a Luxemburgo vuelven con matracas y la maleta llena de Nesquik para los nietos.
Entre fiestas y devociones
En junio, la calle principal se queda tan estrecha que la procesión de San Pedro casi no pasa. Las mujeres preparan feijoada desde las cinco de la mañana en el patio de la iglesia, removiendo calderos de hierro con palas de madera. Por la noche, cuando callan los tambores, aún se oyen los viejos cantar al desgusto en el café "O Céu", donde Agostinho sirve cafés en vasos de cristal y guarda las botellas de aguardiente detrás de la barra de mármol rosa.
Mesa tras montes
El aceite es amarillo-tostado y deja la boca sedosa: pruébalo en la quinta de Zé Manel, que aún va a la almazara de Morais con los bidones de treinta litros. La patata es pequeña, amarilla, llena de tierra negra que se te mete bajo la uña. Me la comí cocida con grelos y panceta ahumada en un plato de barro rajado, sentada en el escalón de una puerta donde una gata atigrada ronroneaba contra mi pierna.
En el corazón del Geoparque
La senda del Azibo empieza detrás del cementerio, donde la tierra huele a crisantemos secos. Son cuatro kilómetros bajando entre muros de piedra donde crecen higos chumbos: lleva sandalias, que la pizarra resbala. En la curva del castañar abandonado, Silvestre me enseñó donde los chicos escondían los motores de las motocicletas durante la guerra colonial. El embalse aparece de golpe, en un rasgón de luz entre los robles negros.
Experiencias al ritmo de la tierra
Ven en octubre, cuando las castañas saltan en la parrilla del Mercado Mensual y el aire se pone dulce a humo. Lleva una saca vacía: los agricultores venden justo a la salida de la misa de las once, aún con tierra en los ombligos. Pero ven temprano: a la una se cierra todo, porque la comida es sagrada y la siesta también.