Artículo completo sobre Codessoso, Curros y Fiães: el Tâmega que late en pizarra
Molinos, caretos y un puente que guarda la cota de la gran riada de 1755
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El sonido llega primero: el eco metálico del agua golpeando la rueda de madera — recuerda aquel ruido de la batidora cuando aún era tu abuela quien machacaba las verduras en el mortero. Después el murmullo del Tâmega abajo, como quien susurra al oído. Solo entonces se oye el chasquido de la leña: alguien enciende el fuego para el café. Fiães despierta así, a 819 metros, con el paisaje sonoro de quien aún marca la vida por el agua que entra en el molino y por el hambre que salió de la cocina.
El puente románico-gótico, con sus dos arcos oscuros, guarda en el segundo una marca de 1755 — la escala de las crecidas. Dicen que fue el día en que el Tâmega se levantó de la cama con el pie izquierdo. La piedra quedó tatuada, como quien lleva una cicatriz de guerra y no le importa enseñarla.
Tres aldeas, un anfiteatro de pizarra
Codessoso, Curros y Fiães se unieron en 2013 por decisión de quien nunca viene por aquí, pero cada una sigue su vida. Codessoso es el vecino que gusta de estar arriba — se ve hasta la barba del diablo. La Capilla de Nuestra Señora de la Liberación tiene azulejos que valdrían una fortuna en una casa de subastas, pero aquí permanecen tranquilos. El primer domingo de mayo bajan los habitantes a los campos con la procesión; cantan una letanía en latín que nadie entiende, pero que hace crecer el maíz. Curros es el lugar donde los corrales aún llevan el nombre de la familia — y las ovejas parecen saberlo. El Crucero de granito está ahí desde que los abuelos eran niños; la Casa del Eiró, con su fachada encalada, recuerda el tiempo en que alguien escribía “solar” en el sobre. Fiães, más abajo, se agarra al río como quien no quiere pagar la cuenta solo. El puente, desde que los romanos lo construyeron, ha sido el único sitio donde el Tâmega no discute con nadie.
Caretos, máscaras y hogueras en la ladera
El Domingo de Carnaval, los caretos de Curros salen a la calle con máscaras de fresno hechas la víspera — más vale no preguntar dónde consiguió Antonio aquel fresno tan apañado. Las matrafonas cierran las ventanas, pero dejan la puerta entreabierta: nadie quiere perderse el espectáculo. El 6 de agosto, en la Romería de San Salvador, la ladera parece un belén al revés: las hogueras bajan en cascada y las voces suben en desafío. Es como el fútbol, pero sin balón — gana quien improvisa mejor y no falla el tiento.
Feijoada de maronesa y miel que guarda la sierra
Aquí la comida no se inventa: se hereda. La feijoada de maronesa lleva el tiempo que lleva — pon la cazuela en el horno a las nueve de la mañana y vaya a misa, a la tertulia y al café. Cuando vuelva, la carne se desprende del hueso sola, como quien pide perdón por haber tardado. El salpicón se corta con cuchillo ancho, no se fía de la máquina. La miel de Barroso, entonces, es un asunto serio: cada cucharada es un viaje al bosque donde la brezo y la aulaga hacen el trabajo sucio. Quien se lleve un bote a casa debe prometer que no lo mezclará con nada — hasta el pan de centeno se avergüenza si anda cerca.
El sendero que une cinco ruedas de agua
El PR 15 “Sendero de los Molinos” es el recorrido ideal para quien le gusta caminar sin prisa y volver con los zapatos limpios — el suelo de pizarra se esculpe solo. Los sábados, a las diez, el Molino del Pego abre sus puertas: el molinero enseña cómo se hace la harina sin trampa. El olor al cereal recién molido se mezcla con la humedad del arroyo — es como entrar en una panadería subterránea. En Fiães, los lajares del Tâmega hacen de tumbonas de granito: el río se calienta con el sol de la tarde y nadie paga cama. La GR 38 cruza la parroquia de lado a lado: de un extremo al otro, son 14 km donde el corzo aparece más veces que el autobús.
El día acaba cuando la última luz golpea el puente y la marca de 1755 parece un reloj de piedra. Arriba, en Codessoso, el hórreo circular — el único del municipio — aún guarda el maíz como en 1832, sin Instagram. El Tâmega sigue corriendo, indiferente, llevando el agua, la harina y el humo de las chimeneas. La aldea se queda pequeña, pero nadie se queja: aquí el silencio es tan grande que cabe todo el mundo.