Pelmá: xisto, azeite e o peso do silêncio serrano

Quando o sol desce por trás da cumeada, Pelmá mergulha numa penumbra azulada. As sombras alongam-se, o ar arrefece bruscamente — de trinta graus na sombra para dezoito em meia hora — e o cheiro a fumo de lareira começa a subir das chaminés. Fica o ranger metálico de um balde num poço, o latir distante do Bobi — o cão do Sr. Joaquim que ladra para tudo o que se mexe —, o vento que arrasta folhas secas pela calçada. Nada mais — e é precisamente isso que ressoa, como o eco das badaladas do sino que se perdem na serra e voltam, mais fracas, mais ténues, como se a própria terra estivesse a responder.